假如钟声响了, 就请用羽毛把我安葬, 我将在冥夜中, 编织一对巨大的翅膀。
-- 顾城 《假如》
当世意义
现世意义
小结
老张的门前
适合向伴侣表达细水长流的爱意
无需华丽的誓言,分享这首诗,便是承诺一份“站着不说话”的默契与长久。
适合作为个人社交简介
向世界温柔宣告:你所珍视的,正是门前那一份属于自己的阳光与平静。
适合装饰新家的墙面
将诗句刻在木牌或写在角落,让“我们的”家,从第一个早晨就充满诗意的归属感。
评论区
优米晶晶
“草在结它的种子/风在摇它的叶子”——自然在进行它最日常的仪式,人类却总要用语言和行动去破坏这种静谧。不说话,有时候才是最高的赞美。
Bommie酱
“门很低,但太阳是明亮的”——这句真妙啊。我们一生都在寻找一扇属于自己的门,可能它简陋、可能它窄小,但只要推开能看见属于自己的那片阳光,就够了。可惜现代人的门越换越高档,猫眼越来越清晰,却常常忘了怎么在门口站着,不说话,就十分美好。
EIcyhuang
作为一个在城市格子间里敲代码的人,看到“用木鞋挖着泥土”这种画面简直奢侈到想哭。我的“门前”是地铁闸机,我的“草”是工位绿萝,我的“阳光”是凌晨加班的显示器冷光。我们这一代人,还有多少人拥有“我们的,就十分美好”的笃定?
蒙蒙奇奇
墙后的草不会再长大——这句细思极恐。美好被定格的同时,生命也被宣判了停滞。我们想要的到底是永恒,还是害怕变化的懦弱?
宠爱
把六弦琴交给黑夜这个动作太浪漫了。意味着主动放弃演奏的权利,让寂静成为今晚唯一的旋律。可惜现在连黑夜都充斥着手机屏幕的光。
asakurayun
读完这首诗,我忽然想起小时候外婆家的老木门。门轴总是吱呀作响,清晨阳光斜斜地照进门缝,能看见灰尘在光柱里跳舞。那时候觉得日子好长,长到可以蹲在门槛上看蚂蚁搬家一整个下午。如今外婆不在了,老屋也拆了,那道门连同门后的晨光,都成了记忆里再也推不开的风景。
熊猫有点饿
当代人都在追求“诗和远方”,可这首诗告诉你,诗就在门前,远方就在脚下。我们忙着给生活做加法——更大的房子、更远的旅行,却丢了这种“站着不说话”的减法智慧。当六弦琴都交给黑夜去流浪,我们才能听见土地最原始的呼吸。
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这首诗像一幅淡淡的水彩,但底色是沉重的。1982年的顾城写下这些句子时,是否已经预见了自己后来的人生?那扇“不用开开”的门,最终成了困住他的围城。诗的纯粹与生命的复杂之间,总是隔着让人叹息的距离。
gigi
读这首诗适合在清晨,最好有鸟叫。但我在深夜的出租屋里读它,窗外是外卖电动车呼啸而过。美好成了平行时空里的奢侈品。
极致的格调
读到“墙后的草/不会再长大了”时心猛地一沉。这是整首诗最残忍的一句,美好定格的同时也意味着生长的终结。我们渴望永恒的土地,却忘了生命本身就是在流动中才有意义。那株草用指尖触了触阳光,然后呢?是满足于这一触,还是该继续向着阳光生长?
假如钟声响了, 就请用羽毛把我安葬, 我将在冥夜中, 编织一对巨大的翅膀。
-- 顾城 《假如》
人生不能有目的 因为目的是空的 人生不能没目的 因为人生是空的
-- 顾城 《顾城哲思录》
我忘对的了,怎着道心痛苦怎着道心躲开小眼第空?我严肃样道自到摇自到能电线,希望能惊动鸟群。
-- 顾城 《异处》
不要迷信勇气 如果前途无法看清 徘徊也许更加有益 因为有些无情的存在 明白已经追悔莫及
-- 顾城 《行了一万一千里路》
虽然阳光不算充足 却温暖得不用穿大衣 没有谁不想要幸福 这属于天经地义
-- 顾城 《行了一万一千里路》
你不愿意种花 你说: “我不愿看见它 一点点凋落” 是的 为了避免结束 您避免了一切开始
-- 顾城 《避免》
墓子有会觉想水立当不遥水立 它他别看悬挂在太阳旁人没 回忆使人感到温暖
-- 顾城 《暮年》
我,据说老了 已经忘记了怎样跳跃 笑容像折断的稻草
-- 顾城 《设计重逢》
在灵魂安静之后 血液还要流过许多年代
-- 顾城 《设计重逢》
在真实的世界里,一个太阳和一片叶子各有特点,没有高下,它们都是宇宙变幻中的一个现象一个瞬间,都是丰富美丽独一无二的。
-- 顾城 《顾城哲思录》