旧作除夕诗甚伙，往往风雪羁旅中，拉杂命笔，数十首不能休，已而碎其稿，与马矢车尘同朽矣。今见饶君作，不觉蓬蓬在腹，忆《除夕商州寄仲兄》：“风樯抗手别家园，家有贤兄感鹡原。兄曰嗟予弟行役，不知今夜宿何村。”风景不殊，幽明顿隔，呜矣陈言，所感深焉，亦不自知粗放尔许： 断送古今惟岁月，昏昏腊酒又迎年。 谁知羲仲寅宾日，已是共工缺陷天。 桐待凤鸣心不死，泽因龙起腹难坚。 寒灰自分终消歇，赖有诗兵斗火田。

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在句子控看到这样的诗和序，感觉整个app的格调都被拉高了，不只是摘抄，更有深层的创作和生命体验。

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腊酒迎年，本该热闹，却用“昏昏”形容，一下子就把那种节日里的疲惫和疏离感写出来了。

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“风景不殊，幽明顿隔”，这八个字像一把钝刀子。同样的节日，同样的人间烟火，但有些一起看风景的人已经不在了。我爷爷是在腊月里走的，从那以后，家里的年夜饭总觉得少了一味。饭桌上大家刻意说笑，电视里春晚喧闹，但那个空出来的座位，像一道幽明的界限，隔开了有他的从前和没他的现在。读到这里，喉头有些发哽。

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“拉杂命笔，数十首不能休，已而碎其稿”，这创作状态好真实，有强烈的表达欲，却又对成果不满，最终毁弃。

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寒灰终将消歇，这是认命；但偏要赖着诗兵去战斗，这是不认命。人的挣扎就在这认与不认之间。

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“不知今夜宿何村”，这种羁旅漂泊的无定感，在如今高速流动的社会里，以另一种形式存在着。不是物理意义上的不知宿处，而是心灵上的无所归依。过年回家像是完成一项任务，七天假期，奔波劳碌，应付亲戚，然后回到工作的城市，继续“不知今夜宿何村”的循环。故乡，有时候也成了一个回不去的“村”。

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读到“断送古今惟岁月”，心头猛地一紧。时间这东西，无声无息地就把一切都带走了，像除夕夜窗外无声飘落的雪，看似温柔，实则冷酷。想起去年这个时候，我还在异乡的出租屋里，对着电脑屏幕加班，窗外的烟花炸开，映得屏幕一片惨白。那一刻，觉得自己就是那“寒灰”，随时会彻底冷掉。但最后那句“赖有诗兵斗火田”又像一根火柴，嚓地点亮了。是啊，总得有点什么，去对抗这无边的沉寂和消磨。

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全诗读下来，有一种沉重的力量。它不是单纯的哀叹，而是在“昏昏腊酒”的麻木和“寒灰自分”的绝望里，硬生生燃起一点“诗兵斗火田”的斗志。这斗志未必能赢，但存在本身，就是一种反抗。就像我们在句子控里记录这些触动我们的句子，也是在用文字的火星，去对抗记忆的消亡和情感的荒漠化吧。

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“家有贤兄感鹡原”这句，让我想起了我哥。我们以前过年，总会挤在老家的小房间里，用一台破电脑联机打游戏，吵吵闹闹的。后来他去了南方，我留在北方，联系越来越少。去年除夕给他发祝福，他只回了个“嗯”。读这首诗时，那种兄弟相隔、音讯渐疏的况味，混合着年节特有的热闹与寂寥，在胃里拧成一团，说不出的难受。

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作者说“旧作除夕诗甚伙，往往风雪羁旅中，拉杂命笔”，这画面感太强了。我也有类似的经历，不是写诗，是写日记。有一年春运没买到票，滞留在火车站旁边的廉价旅馆里，听着隔壁的电视声和外面的车流声，在手机备忘录里写了好多颠三倒四的话。后来手机丢了，那些文字也就“与马矢车尘同朽矣”。现在想想，那些文字本身或许无意义，但那种在特定时空里非要抓住点什么的冲动，和诗人是一样的。