每个人的过去都是一本小说，不管它是否动人，写的人总是热泪盈眶。

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其实我们都活成了自己年轻时读不懂的那种小说，平淡，琐碎，但字字沉重。

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地铁上看到个阿姨在翻老照片，看着看着就抹眼泪。她的人生小说正翻到最揪心的一章吧。

模拟吃擦擦擦

朋友的父亲是出租车司机，副驾驶座下压着一沓手写路线图。每条街巷都用不同颜色标注，旁边密密麻麻写着小字：“王阿姨每周三去人民医院”“李师傅的修车铺搬到了东街”“这里春天有玉兰花”。他说这不是地图，是二十年在这个城市织成的网。退休那天他摸着方向盘说，这车跑了八十万公里，每一公里都是一个标点。

是小V

你说写的人热泪盈眶，那读的人呢？如果永远没人翻开，这本书还有意义吗？

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去年整理阁楼，发现母亲年轻时写的诗稿。泛脆的作业纸上，蓝色墨水已经晕开，写的大多是少女心事和对远方的向往。其中一页被泪水打湿过，皱皱的痕迹里还能辨认出：“我要做追风筝的人，哪怕线会断。”而她现在是个会计，每天和数字打交道。问她还记得这些诗吗，她笑着摇头，但叠稿子的动作特别轻。

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“动人”是别人的评价，“热泪盈眶”是自己的体验。这大概就是主观世界的魅力吧。

巫婆奸

其实最动人的小说往往没有出版，就写在皱巴巴的超市小票背面，写在手机备忘录里，写在深夜失眠时的脑海里。

莲花猪宝宝

在旧书摊淘到过一本没有署名的日记本，主人记录了她从十八岁到二十八岁的十年。字迹从稚嫩到工整再到潦草，写暗恋，写求职碰壁，写亲人离世，写终于在小城站稳脚跟。最后一页贴着褪色的婚纱照，旁边写着：“原来所有颠簸的路，都是为了通向这个平凡的午后。”合上本子时，夕阳正好照在封皮上，灰尘在光里跳舞。

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有时候觉得，我们都在用一生写一封很长很长的信，却不知道要寄给谁。最后都留给了自己。

默色

在临终关怀医院做义工时认识一位老兵，他肺不好，说话断断续续，却坚持要讲完他的故事。从淞沪会战讲到回乡务农，讲到妻子早逝，讲到儿孙满堂。最后一天他握着我的手说：“小伙子，我这本破书啊，目录乱七八糟，但每一章都是真的。”他走时很安详，窗外的樟树正在落叶，一片一片，像书页在翻。