雨纷纷 旧故里草木深 我听闻 你始终一个人 斑驳的城门 盘踞着老树根 石板上回荡的是 再等 雨纷纷 旧故里草木深 我听闻 你仍守着孤城 城郊牧笛声 落在那座野村

雪糕1997

这让我想起《诗经》里“式微式微，胡不归”，天黑了，你怎么还不回来？几千年来，等待的姿势和心情，好像都没变过。

刘颖伦Helen

我爷爷就是个守着“孤城”的人。奶奶走后，他守着老宅，哪儿也不肯去。院墙斑驳了，他就自己调了石灰水去补；屋瓦碎了，他颤颤巍巍爬上梯子去换。他说，房子有人气才不会塌，他得守着，万一奶奶哪天回来，找不着家怎么办。我们都说他老糊涂了，可谁又忍心说破呢？那扇门，他每天傍晚都会打开，站一会儿，再关上。牧笛声是没有的，只有隔壁收破烂的吆喝，一声长，一声短。

一滴星球

石板路回荡的“再等”，等的到底是什么呢？是那个具体的人，还是一个自己再也回不去的时代？有时候觉得，人不是在等人，是在等一个结局，或者等自己终于肯承认“不用再等了”的那个瞬间。这个过程，比草木生长还要缓慢，还要寂静无声。

小苗翠西西

石板回荡的是脚步声，也是叹息声吧。走的人不回来，等的人脚步声却印满了石板。

咪咕咪咕小丫头Me

哎。。。

jAck胖子

方文山擅长用景物写时间，写执念。这里的雨、草木、城门、石板、牧笛，没有一样是激烈的，但组合在一起，就是一场无声的、旷日持久的凌迟。美得残忍。

甜甜_670068

道理都懂，可还是会被这种至死不渝的意象打动。可能是因为，我们自己做不到吧。

摩羯小谢谢

牧笛声落在野村，但心还困在孤城。身体可以流浪，灵魂却被自己锁在了原地。

陶喜儿

“仍守着孤城”，这个“仍”字，是旁观者的唏嘘，也是当局者不肯回头的倔强。

养猪流🐷

“你始终一个人”，这五个字比任何山盟海誓都沉重。承诺会变，但孤独的坚守不会。