多希望我只是个孩子，给颗糖就笑，摔倒了就哭。不用伪装到面目全非，不用压抑自己的心情，可有个词叫现实。

李默的电脑桌抽屉深处，藏着一盒水果糖，那是他疲惫时唯一的“秘密补给”。他是个标准的成年人，在会议室里舌战群儒，在酒桌上谈笑风生，永远得体，永远可靠。只有他自己知道，每次方案被无理推翻，他多想像孩子一样把文件摔在地上；每次深夜加班胃痛，他多想能不顾形象地放声大哭。

这天，他熬了三个通宵的提案再次被客户全盘否定。挂了电话，他感到一种前所未有的疲惫，不是身体的累，而是那种“笑不出来也哭不出来”的麻木。他下意识地拉开抽屉，剥开一颗橙子味的糖放进嘴里。瞬间，廉价香精勾起的甜味，却莫名其妙地打通了某条记忆的神经——他忽然想起六岁那年，摔破了膝盖，妈妈就是用一颗这样的糖，止住了他震天的哭声。

就在这时，他五岁的小侄子轩轩打来视频。小家伙在屏幕那头举着磕青的额头，瘪着嘴，眼泪大颗大颗地掉，对着手机哭得毫不顾忌：“叔叔，我好疼啊！”李默看着那张糊满眼泪鼻涕的小脸，心里某个坚硬的部分“咔嚓”一声，裂开了一道缝。他学着妈妈当年的样子，轻声说：“轩轩不哭，叔叔给你变颗糖好不好？”他对着摄像头晃了晃手里的糖纸。

奇迹般地，轩轩的哭声渐渐小了，变成了抽噎，最后注意力完全被糖纸吸引。挂断视频后，办公室寂静无声。李默看着手里的糖纸，又看看电脑屏幕上冰冷的修改意见，忽然笑了，笑着笑着，眼角有点湿。他依然要整理情绪，打开文档，开始修改那个“面目全非”的方案。但这一次，他感觉自己心里那个因为“现实”而被深藏起来的孩子，似乎轻轻舔了一下糖，然后安静地，陪他一起穿上了名叫“成年人”的铠甲。