他们身后，跟着那艘湿漉漉的旧船。 它搁浅多年，残破不堪。如今满载骸骨，竟然又能乘风破浪了。 久违的太阳喷薄而出，给这条强行开出的海路引航。 白雾奔涌，天使归乡。
那些呼啸而过的夜是平躺在孤灯里的。
如今天寒地冻，草木萧瑟，青黄交接的原野上结着一层薄霜，冬日不咸不淡地悬于天穹，却因云翳遮盖，显得有些薄冷，洒下来的阳光更是敷衍了事，毫无生气，倒是尽头儒风门茂密的私家狩猎丛林，松柏葳蕤，针叶蓬松，遥遥看去泛着一层金黄色，犹如雏鸟蓬松柔软的胎羽。
那是凡人间凭空又无端的想念，因为封印下罔知生死的沉眠迟到了很多很多年，又在这个瞬间忽然漫上来。 当他意识到的时候，已经浩如山雾。
再热闹的宴席也逃不过席散，再繁华的朱楼也躲不过蔓草荒烟，万物轮转，终有一别。 所以他总是苦的。
“你的灵魂在哪儿?我骑什么?” “我的灵魂,是匹溜蹄马,因白天的困倦累跛了,现在正在垫草上休憩,做着黄金色的梦。” 灵魂因受惊而逃逸,穿过暮靄青灰的蜘蛛网,升到幽黑的地平线上,地平线被哥特式的黑色钟楼切割,呈现出锯齿之状。
他没钱进晚餐，却买了一束紫罗兰。
人夜时分,教堂和谐的大殿双臂十字交又静地躺着徐徐入睡,这时他从云梯上望见地平线上一处村庄被军人纵火焚烧,火光像彗星从蓝天上划过那样闪耀。
人类最学不会的就是停下，但这不是坏事，千百年来的璀璨文明，就是在“想得到”和“想摆脱”中推进的，你没错，我也未必对。
对于自己性别的思考,是任何个写作者的致命伤。成为一个简单纯粹的男人或者女人,都是致命的;你必须成为有男子气概的女性或有女性气质的男性。任何带有意识偏见的文字都注定消亡。它不再获得营养。