五月黄梅天,到处粘糊糊的,母亲走进走出地抱怨,父亲却端著宜兴茶壶,坐在廊下赏雨。院子里各种花木,经雨一淋,新绿的枝子顽皮地张开翅膀,托著娇艳的花朵,父亲用旱烟袋点著它们告诉我这是丁香花,那是一丈红。大理花与剑兰抢著开,木犀花散布著淡淡的幽香。牆边那株高大的玉兰花开了满树,下雨天谢得快,我得赶紧爬上去採,採了满篮子送左右邻居。玉兰树叶上的水珠都是香的。
— 琦君 《琦君散文》
当至亲的背影消失在月台,才懂离别是成长的必修课
源自琦君的童年回忆散文。战乱年代,父亲因故辞去军职,决定带长子北上,而将幼女(作者)与母亲送回故乡。在离别的火车上,小琦君第一次尝到了孤独的滋味。
句子出处
在动荡的旧时代,父亲的决策往往关乎家庭存续,孩子无力反抗。这句话真切记录了一个小女孩面对家庭突然拆解、手足被迫分离时的无助与怨怼。窗外风景与喜爱的食物一同失色,生动刻画出童年纯真世界的崩塌。她对父亲的“怨恼”与对哥哥的“想念”交织,是那个年代无数因战乱、迁徙而骨肉分离的微小缩影,情感朴素却力透纸背。
现实启示
它精准击中了现代人关于“被迫离别”与“情感依赖”的共通记忆。无论是儿时玩伴搬家、好友各奔东西,还是成年后因工作与家人分隔两地,那种“没有你,什么都不好玩”的怅然若失依然鲜活。它提醒我们珍惜朝夕相处的陪伴,也让我们学会在孤独中构建自己的精神世界。这种成长中的阵痛,是每个人走向独立的隐秘注脚。
小结
这句话是成长的一枚书签,标记着我们第一次深刻体会“失去”与“孤独”。它告诉我们,离别会抽走世界的色彩,但也会让内心的情感更加深厚清晰。怨恼终会理解,想念化为力量。
柠檬红茶不再甜
多年后的一个傍晚,我坐在高铁上,下意识点了杯柠檬红茶。酸涩的口感瞬间把我拉回那个闷热的下午。那时我十岁,紧紧攥着哥哥上车前塞给我的玻璃弹珠,看着他对我说“照顾好自己”的口型,在汽笛声中被淹没。窗外的稻田飞速倒退,妈妈沉默地剥着鸡蛋。那杯她递过来的、往常我最爱的柠檬红茶,喝起来却像白水一样无味。整个世界都因为哥哥的缺席而调成了灰暗的静音模式。许多年后我才明白,爸爸当时的决定有多么艰难,而哥哥留给我的那颗弹珠,和那段灰暗旅程的滋味,一起成了我心底最柔软的、关于“家”的原始定义。
适合写在毕业纪念册的扉页
纪念那段“没有你,什么都不好玩”的青春,让情谊穿越时空。
适合异地恋时分享心情
诉说“看风景没心思”的想念,让彼此知道对方是世界的调色盘。
适合在家人远行后发朋友圈
含蓄表达挂念与淡淡失落,让亲情在距离中显影。
评论区
潮穿搭博主小藕
最痛的不是离别本身,而是你明明记得柠檬红茶的甜,蛋炒饭的香,却再也找不回那个愿意陪你分享这些琐碎快乐的人。
牛耐糖
被迫早熟的孩子,连悲伤都要自己消化,因为大人永远在忙更重要的事。
debbywdq
忽然好奇哥哥当时的心情,是不是也假装坚强地看向窗外?
Kaen酱
唉。。
雅趣de行摄间
父亲这个形象在传统文学里总是威严而模糊,像一堵移动的墙。
张玲红
中式家庭里孩子的情绪从来不被认真对待,一句“听话”就搪塞过去。
Lincf_v林的厨房日记
读到“闷闷地坐在火车上”心里一紧,那个小小的身影该有多孤独。
Elyn_ylj
读到这里忽然想起我八岁那年,父亲调去外地,临行前他摸着我的头说很快就回来,可那列绿皮火车带走的不仅是他的背影,还有我整个童年的安全感。
朱濱
突然想问问所有经历过迁徙的孩子:你们是否也在某个深夜,听见记忆深处传来老式火车的汽笛声?
阿Pad
忽然想起龙应台说的:所谓父女母子,不过意味着你和他的缘分就是不断目送他的背影。
五月黄梅天,到处粘糊糊的,母亲走进走出地抱怨,父亲却端著宜兴茶壶,坐在廊下赏雨。院子里各种花木,经雨一淋,新绿的枝子顽皮地张开翅膀,托著娇艳的花朵,父亲用旱烟袋点著它们告诉我这是丁香花,那是一丈红。大理花与剑兰抢著开,木犀花散布著淡淡的幽香。牆边那株高大的玉兰花开了满树,下雨天谢得快,我得赶紧爬上去採,採了满篮子送左右邻居。玉兰树叶上的水珠都是香的。
— 琦君 《琦君散文》
古书读来有的铿锵有味,有的拗口又严肃,字既认多了,就想看小说。小说是老师不许看的“闲书”,当然只能偷着看。偷看小说的滋味,不用说比读正经书好千万倍。我就把书橱中所有的小说,一部部偷出来,躲在远离正屋的谷仓后面去看。此处人迹罕到,又有阳光又有风。天气冷了,我发现厢房楼上走马廊的一角更隐蔽。阿荣伯为我用旧木板就墙角隔出一间小屋,屋内一桌一椅。小屋三面木板,一面临栏杆,坐在里面,可以放眼看蓝天白云,绿野平畴。晚上点上菜油灯,看《西游记》入迷时忘了睡觉。母亲怕我眼睛受损,我说栏杆外碧绿稻田,比坐在书房里面对墙壁熏炉烟好多了。我没有变成四眼田鸡,就幸得有此绿色调剂。
— 琦君 《琦君散文》
死别生离,使妈妈一下子老了,我也一下子长大了。我深深体会到人心的多变,世事的无常。我只有默默陪伴忧伤的母亲,在佛堂里顶礼膜拜。看母亲两鬓苍苍,真担心她如何承受丧子之痛?
— 琦君 《琦君散文》