为什么有时候,生活会给人一种如深夜营业的电影院般的空旷感。荧幕上正放映着悲伤的电影,而观众席空无一人。
— 寺山修司 《空气女的时间志》
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“读这本书,你会发现自己对世界的感知方式被温柔地重构了。”
为什么有时候,生活会给人一种如深夜营业的电影院般的空旷感。荧幕上正放映着悲伤的电影,而观众席空无一人。
— 寺山修司 《空气女的时间志》
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我写了很多关于母亲的东西,尤其是少年时代创作的短歌: 风吹过蚕豆田,刷刷作响 夕阳下,思念着母亲的少年 正写着十四行诗 母亲正在缝着衬衫 为了那个在土地上奔跑着玩橄榄球的孩子 但实际上,这些诗歌的内容都不是真实的。 我和母亲,在我上小学时就分开了,之后从未在一起生活过。因此,我所写的关于自己和母亲的随笔,都是我编造出来的,并没有在现实生活中真实发生过。
— 寺山修司 《空气女的时间志》
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我的父亲是一位刑警,经常被派到各地工作。我出生的那段时间,父亲正好辗转于各地之间。但我在火车上出生这件事肯定不是真的。北方的十二月非常寒冷,在那个连空调都没有的年代,马上就要临盆的母亲是不可能乘坐蒸汽火车的。不过,我却执着于自己出生在火车上这件事,觉得这是一段传奇经历。因此,我总对人们说:“不管怎么说,我的故乡是奔驰的火车。” 订阅了《日本周报》的父亲嗜酒如命,回到家后几乎从不开口说话。在我的印象里,他似乎没有主动和我说过话。父亲对工作异常热心,听说曾对着一个成了政治犯的大学教授的脸吐唾沫。
— 寺山修司 《空气女的时间志》
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我非常喜欢触摸父亲挂在家中墙上的手枪,总觉得那把手枪比任何书都要沉重。父亲有时候会把手枪拆开清洗,之后再重新组装起来。组装好后,不管前方是什么,父亲都会举起手枪瞄准,有时候是我的胸口,有时候是覆盖白雪的荒野。 在那个令我终身难忘的夜里,父亲清洗好手枪后,像开玩笑一样举起手枪瞄准供奉的神坛。母亲吓得脸色苍白,去夺父亲手中的枪,嘴里喊着:“孩子他爸,你要干什么?”神坛上供奉的是天皇的照片。
— 寺山修司 《空气女的时间志》
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如果说挂钟象征的是“家”,那手表就象征着想要离开“家”的愿望。手表,到底是日常生活的非现实表现,还是深化了的日常生活?每个人都有不同的思考方式,但对少年的我来说,手表就像是那些巡演马戏团的旅途的同义词。如果深究,那么挂钟(家)被时针所支配,而巡演马戏团则是被秒针支配,快速地转完一周后又回到起点。这就像六十进位法一样深深地吸引着我,成了我创作文学、电影、戏剧的核心。
— 寺山修司 《空气女的时间志》
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人无法修改未来,但可以修改过去。那些实际上并没有发生的事情,如果你认为它存在于历史之中,就可以按照你的想法去修改,从而将人从现在的束缚中解放出来。
— 寺山修司 《空气女的时间志》
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“家”所剩下的,只有血脉相连的爱的机能,而这是最沉重的桎梏。离开家的年轻人,无论走到哪里,都像背着壳的蜗牛,背负着家的重担,无法得到自由。
— 寺山修司 《空气女的时间志》
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如果血是冰冷的铁轨 飞驰的列车 总会在某个时间穿过心脏
— 寺山修司 《空气女的时间志》
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